Glass Fiction

Locke Helring

Ho qualche disco di backup in casa disse Locke finendo la sua birra. Stava per alzarsi quando Trish ricomparve, una furia irlandese dai capelli rossi condensata in un paio di sopracciglie aggrottate. Quella presenza non l'avrebbe fermato. Si alzò, senza riuscire a frenare una smorfia di dolore.
Sei ferito! esclamò quasi in un soffio, senza fiato, Trish, liberando in un solo respiro tutta la preoccupazione repressa che non riusciva a esprimere. Gli si avvicinò di un passo, non più dura ma con dolcezza.
A quanto pare sotto la scorza dura batte un cuore ancora innamorato, pensò Locke, ma non lo disse. Sono stato meglio, ma sto bene, disse invece. Indicò con un cenno del capo Joanna. Non ti preoccupare, c'è lei e tutto il Distretto a pararmi le spalle ora, vero bellezza? Le gote di Trish divennero paonazze fin quasi a rivaleggiare con il colore dei capelli a sentire quel nomignolo.
Ehi, ehi, tranquilla, è solo un lavoro disse togliendosi gli occhiali azzurrati e tranquillizzandola con uno sguardo dei suoi occhi umani, ma forti come i suoi. Non le avrebbe detto che quel lavoro era la causa delle sue ferite, la causa della fine della loro relazione, che non era mai finita, ma che non poteva durare finchè lui era in pericolo. Le sorrise con un misto di tristezza e sorniona allegria, prendendole il viso fra due dita.
Stammi bene, ci risentiamo appena finisco di lavorare con questi fighetti coi superpoteri e torno qui per un'altra birra disse. Sono il tuo cliente numero uno, no?
Trish non rispose, gli diede un brevissimo bacio all'angolo della bocca e si ritrasse. Vedi di tornare o vengo a prenderti e ti ammazzo con le mie mani, disse. Poi girò sui tacchi e tornò dietro il bancone, girandosi una sola volta a guardare Locke.
Ah, Locke, cosa fai a queste femmine... pensò il suo lato scherzoso, ma lo azzittì. Aveva altro da fare.
Andiamo, disse al capitano Rains. La notte è ancora giovane e io sono un vetraio. Lavoro ad orario prolungato, sono un professionista.